Dort oben, auf den Hochebenen des Geistes,
Blühen tausend Blumen der Einbildung.
Bevor ich auch nur eine davon pflücken kann,
Ruft mich der Klang von Stimmen und Weingläsern
Zurück in die Schänken des Tals.
Dort oben, auf den Hochebenen des Geistes,
Blühen tausend Blumen der Einbildung.
Bevor ich auch nur eine davon pflücken kann,
Ruft mich der Klang von Stimmen und Weingläsern
Zurück in die Schänken des Tals.